老家有个这样的院子, 你愿意多久回一次家?

推开那扇斑驳的木门，迎面扑来的是槐花的香气，还有记忆中挥之不去的烟火气。

院角的石榴树结满了果子，青砖地上爬着几株倔强的野草，老藤椅还在屋檐下晃着，仿佛时光从未走远。

这样的院子，是不是也藏在你的记忆深处？

院子里的时光，比什么都慢

老家的院子，是城市里永远找不到的“慢生活”。没有闹钟，只有鸡鸣；没有车流，只有风吹树叶的沙沙声。

午后躺在竹椅上，看云从一片瓦移到另一片瓦，日子就这么不紧不慢地过着。

可我们呢？ 总说“等有空了就回去”，结果一年又一年，院子里的花草自己开了又谢，老屋的墙皮悄悄剥落，而我们回家的次数，掰着手指都能数得清。

有些味道，只有老家院子里才有

灶台上的铁锅炖出来的菜，电饭煲永远煮不出那个味儿。 井水冰镇的西瓜，比冰箱里的甜十倍。

奶奶晒的萝卜干、妈妈腌的咸菜，装在大大小小的坛子里，一打开，就是童年的味道。

可现在呢？ 外卖吃腻了，却再也找不到那种蹲在灶台边等饭熟的期待。城市的超市里什么都有，可偏偏少了那份“家”的烟火气。

那个等你回家的人，还在吗？

院子里的老人，总爱坐在门槛上张望。他们不说“想你”，只会问：“今年啥时候回来？” 可我们总是忙，忙工作、忙应酬、忙孩子……直到某一天，那个等你的人不在了，院子突然就空了。

树还在，房子还在，可那个喊你小名的人，再也见不到了。

其实，回不去的不是老家，是我们自己

我们总以为，等赚够了钱、等孩子大了、等退休了……就能安心回老家住一阵子。可现实是，老家一直在那儿，变的却是我们自己。

习惯了高楼大厦，再睡老屋的硬板床竟觉得硌得慌；吃惯了精致料理，再尝粗茶淡饭反而嫌“土”。

到底是老家变了，还是我们丢了那颗能感受简单快乐的心？

其实我们都知道，回一趟老家没那么难。

买张车票，请个假，说走就能走。难的是放不下手头的事，难的是总觉得"再等等"。

可等着等着，院里的老柿子树结果了又落，等着等着，父母的背又弯了几分。

日子不等人啊，想回就回吧，别等。 老家的饭还热着，门永远为你开着。

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